Primeira Pessoa do Singular

Eu gosto de mandar beijo com exclamação. Aliás, acho tudo mais divertido com exclamação. Mas me contenho, para evitar uma euforia descabida que alguém possa imaginar.

Eu me derreto com um Português bem escrito, mas me divirto horrores ao conversar amenidades em péssimas (mas nunca despercebidas) concordâncias plurais. Porque é mais aprazível e engraçado assim, e o mais gostoso da vida para mim é fazer rir.

Eu lembro das coisas pelo cheiro e, sentindo-o, experimento novamente até mesmo o sentimento à época vivido. Olfato é definitivamente meu sentido favorito.

Eu tenho a transparência da afeição que permite àqueles de quem não gosto terem clara noção de que, de fato, não me agradam.

Eu não compreendo pessoas com elogios na ponta da língua, impedindo-se de externá-los. Não entendo também o que se passa na cabeça de quem, por vontade própria, opta por machucar – embora também seja vítima dessa armadilha.

Eu acredito que as relações de amizade verdadeiramente edificadas são preciosas demais para serem tomadas com a leviandade que somos levados a crer ser-lhes natural.

Eu seria incrivelmente infeliz sem música.

Eu tenho uma criticidade aguda, que não isenta nem a mim mesma, e é desafio cotidiano mantê-la em níveis saudáveis. Dela nascem antipatias gratuitas e ácidas (a mim e aos outros), como aos dramáticos e àqueles que insistem em ter opinião formada sobre tudo.

Eu tenho uma queda descomunal por bochechas e sorrisos de bebês. Vejo-os e lembro por meses, nítido o bastante para lembrar até da cor dos olhos daquela criança.

Eu acredito que é preciso doer com intensidade considerável para realmente se aprender algo valioso. Acreditava existirem pessoas imunes ao aprendizado pela dor, mas as conheci depois humanas demais para preservar-lhes a mesma fé.

Eu temo, quase que diariamente, não ter tempo suficiente para fazer tudo que quero fazer nesta vida.